Das Feld meiner Kindheit
lebt immer noch
dort trage ich
geflochtene Zöpfe
unter meinen Schuhen
haftet Erde von
Vaters Scholle
und sein Lachen
obwohl er die Pfeife
im Mundwinkel hält
um die Welt zu erklären
und hin und wieder Kringel
in den Himmel malt