Das pralle Leben scheint mir nur noch Bürde,
und so ist mir das Dasein eine Last;
nach hundertdreißig Jahren hier in Würde
mein Tod erwünscht, das Leben mir verhasst.

Gesundheit kaufte ich, sie war mein Schatz,
ich konnts mir leisten. Knochen aus Titan
und tausend Pillen hatten ihren Platz.
Vernetzung hat dem Körper wohlgetan.

Mein Fleisch und Blut, geformt von neuster Technik,
verschafften mir das Plus zum Hungerleider.
Doch langsam steigt in mir die reinste Panik,
denn seit ich sterben möcht, ich lebe – leider.

Vergreis ich nie? Bin ich den Göttern eben?
Ich nahm, was kaufbar es im Heute gab.
Nur, wollte Gott, dass wir für immer leben?
Wo sind die Grenzen? Wer bricht hier den Stab?

Die Heilkunst wurde unser ganzer Glaube.
Der Weisheit Mutter ist das beste Leben.
Der Arzt empfängt nun eine Menschentraube
wie früher Priester, die zu Gott hin streben.

Ach helft, ihr Götter, helft mir Abschied nehmen.
Ich bin ein Kind der bitterkalten Zeit.
Gelebt, gehaust hab ich, ich sollt mich schämen,
mein Teil zu schenken, war ich nie bereit.

Den Schnitter möcht ich leise kommen hören
und wissen, meine Seele geht in Frieden.
Und horch: Ich könnte es schon fast beschwören,
mein Geist ist von dem Körper längst geschieden.

Ihr Weg war gepflastert mit Alltagssorgen,
später wollte sie tanzen und lachen.
Heimlich pflanzte sie ihren Wunschbaum
mit allem was sie niemals tat.
Im Wipfel hingen Träume,
vergessen dort oben.
Doch eines Tages,
vielleicht morgen,
wollte sie
glücklich
sein.

Der Herbstwind trägt
die Blätter himmelwärts,
ihre golden leuchtenden Röcke
hüpfen und schwingen.

Fliegt nur
ihr Engel
ins Licht!

Mit einem Dreitagebart
zeigen sich Felder.
Zerfurchte, kahle Orte
bedeckt der feuchte Nebel.
Er hängt Grau in Grau Fäden
ins faltige Gesicht
und wartet auf
den Winterschlaf.

Von meiner Mutter gab es Schelte,
als Paps sie zärtlich lächelnd küsste.
Die Haustürklingel Dingdong schellte,
der Nachbar war es von der Küste.

Er brachte zwei recht große Aale,
so dick wie Sönkes Kinderarm.
Er wollt sie tauschen gegen Ahle
vom Schuster Franz, der war sehr arm.

Den trafen wir wie stets beim Wirt.
Soeben kam der Kurt vom Feld
und fragte: „Ob der Kohl noch wird,
wenn Regen wie aus Eimern fällt?"

Der eine Tisch bestellte Pils,
bekam es gänzlich ohne Blume.
Der Bruno sprach vom Suppenpilz,
er fand ihn neben einer Blume.

Der Eugen fiepste seine Weise,
im Gasthaus gab es einen Brand.
Sein Bub der wäre jetzt fast Waise,
ach prost, so löscht er gleich den Brand.

Der Vater machte eine Geste,
bestellte einen halben Schoppen.
Dann sagte er: “Ach bitte, gehste
mit Muttern in die Stadt zum shoppen."

Ein kranker Mann regiert ein großes Land,
Verstand und Klugheit sind auf Reisen.
Ein kleiner Sultan herrscht mit harter Hand,
Gefängnis dem, der ihn nicht möchte preisen.

Im Heute ist es, wie es gestern war,
wir fahren alle noch im gleichen Zug.
Die Leute reden, schimpfen Jahr um Jahr
und bleiben sitzen. Nennen es Betrug.

In schlauen Büchern bleibt von diesen Tagen
ein Bild, ein Witz, Gedichte wird man lesen.
In hundertfünfzig Jahren wird man sagen:
Dies sei die gute alte Zeit gewesen.

Auf Schamgefühl kann ich verzichten.
Beileibe nicht auf eine Nacht
in der die Körper ohne Pflichten
auf Schamgefühle ganz verzichten,
sich zärtlich spielend unterrichten,
vom Taumeltanz der Lust entfacht.
Auf Schamgefühl kann ich verzichten,
beileibe nicht, auf diese Nacht!

Schwungvoll schlägt der Puls. Die jungen Leute
setzen Ziele sich im Heute.
Frohgemut beschreiten sie den Weg.
Sehnsucht liegt in jedem ihrer Tage,
Mut und Hoffnung stehen nicht in Frage,
frische Willenskraft als breiter Steg,
dürsten sie die Welt in ihren Händen
greifbar zu gestalten, groß und heil.
Kraft und Können will die Jugend spenden,
suchend stets ein Ankerseil.

Heiter singt die Jugend ihre Lieder,
Müßiggang ist ihr zuwider,
ja, sie wird dem Schwung der Zeit gerecht.
Jung sein hängt nicht ab von Jahresringen,
mein Bewusstsein zählt vor allen Dingen:,
ziehe ich für Wünsche ins Gefecht,
sehe dabei auch die kleinen Wunder?
Kann ich lachen, jauchzen hocherfreut?
Gebe ich dem Feind noch tüchtig Zunder
ohne das es mich dann reut?

Jung sein heißt; die ganze Welt beschauen,
Zuversicht um Flügel bauen.
Jung sein heißt; im Herzen frei zu sein.
Hoffnungsblüten tragen durch die Nächte,
frei vom Zwang gewinnbedachter Mächte.
Ruft die Liebe zart und Lupenrein.
Schwelgt das Herz, ist gänzlich unbesonnen,
zitternd wie ein junger Rosenstrauch,
schmecken erste Küsse voller Wonnen
heiß wie Helios Feuerhauch.

Hund, auf mit dir durchs Minenfeld!
Zeige uns den sichersten Weg zum Feind.
Töte Hund, marschiere Hund.
Wache Hund, spioniere Hund.


Der, den sie Hund rufen, ist vorne dabei.
Sein Gewehrkolben zählt die Toten nicht mehr.
Er ist der devote Hund der Kompanie,
jedem Befehl gehorchend.

Nur in stillen Nächten
betet er zwischen Ruinen,
hört seinen Gott weinen,
seine Mutter streichelt seine Wange.
Liebevoll nennt sie ihn Wayan.
Seine nassen Augen zählen vierzehn Jahre.

Wayan, ein Kindersoldat,
der Hund der Kompanie.

Der kleine Mann bekommt beim Wörtchen Wahlen
Bedenken. Wählt er jemals wirklich richtig?
Wer hinterläßt ihm danach keine Qualen?
Wann wird des Volkes Kreuzchen diesmal nichtig?
Die Tagespresse scheint ihm undurchsichtig.
Parteien, die versprechen tausend Sachen,
für Kinder, Frauen, Männer toll und wichtig.
Gewählt, entfleucht das Geld in dunkle Rachen.
Ein Griff zum Lottoschein, der kleine Mann muß lachen.